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"Menos da metade das coisas que penso ou sonho a noite, serão possíveis ou ainda desejadas amanhã, quando o sol acordar. É que quando as estrelas se acendem, eu fico mais eu. Quando elas se apagam, minhas verdades se escondem. Às vezes fico esperando a hora certa para dizer certas coisas, mas essa hora não vem. Ou a vontade se vai." 
(Matheus Rocha)

Gosto mais de conversar, que de beijar

Em dias como hoje, o desejo de possuir alguém me vem como água a um sedento no deserto. Têm dias que você nem queria beijo, só abraço, um papo, um trato, um dorme bem. A gente sente falta de uma conversa depois do trabalho, uma atenção extra. Um desejo atendido.

Todos passam por dias de carência excessiva, onde qualquer resposta mal dada, te tira o brilho dos olhos. Todos passam por dias de cão, de gato, de caça, de caçador. Todo mundo tem altos e baixos. Especialmente nos picos e nos poços mais fundos, os desejos de possuir alguém se acentuam.

Valorizo as pessoas com quem posso conversar. Essas são as mais raras. Dificilmente a gente encontra alguém que o papo casa, que as palavras batem, que as frases se completam. Vez ou outra, a gente esbarra em gente até completa ou vazia, mas falta papo. A gente enrola, protela, mas no fim, não conversa.

Nasci falante por natureza. Gosto mais de conversar, que de beijar. Apesar de achar que as duas coisas sempre vêm a calhar. Não sei, estranhamente sempre valorizei mais as trocas, ou as coisas que podemos nos acrescentar, do que essas coisas feitas pra ostentar.

Não gosto só da beleza física, procuro sempre algo no olhar. No jeito de falar. Na maneira de caminhar. A fascinação que as pessoas têm tá no jeito que elas sorriem enquanto falam. Ou só sorriem, ou só falam. Cada um tem um jeito diferente de encantar.

Acho mesmo, que o melhor de se possuir alguém, é ter aquele alguém com quem conversar. Ligar no meio do dia só para contar que ouviu no rádio aquela música que teve gosto daquele beijo. Ou chegar ao fim do dia, e mandar uma mensagem dizendo que, assim, como quem não quer nada, abraçou o travesseiro e lembrou do cheiro.

Daí a gente dorme. Dorme porque isso ainda se pode. Não de conchinha, mas dorme. Daí a gente sonha. Não com alguém, mas com o desejo de ir além. Daí a gente acorda. Não ouvindo um “bom dia”, mas torcendo pra ser. Daí a gente vive. Não só por viver, mas pra tirar do singular, tudo que a gente sonhou plural.

(Matheus Rocha)

A nós, foi dada a dádiva do ir além

Não, não é fácil meu amigo, ser portador da dor do sentir. Talvez, nos momentos de queda, seja mais válido desejar não ser tocado por sentimentalismos. Eu sei, às vezes é melhor achar que o homem de lata é feliz por não ter um coração, livrando-o assim, das mazelas que é entrega-lo a outro alguém.

A nós, foi dada a dádiva do ir além. A poucos, foi dada a felicidade de sentir um arrepio, dor no peito, frio na barriga e porque não borboletas no estômago. A raros, foi dada a inexplicável sensação que é gostar de um outro alguém, sem se importar com mais ninguém.
(Matheus Rocha)

Você, diria que isso seria o quê?

É que talvez eu ainda não saiba como explicar, o que muda no meu respirar, toda vez que meu olhar encontra o teu olhar. Inexplicável a luz desses teus olhos sorrindo. Sinestésica a energia de respirar, o ar que invade também os teus pulmões, e sai do teu respirar.

De cá, apenas a te observar, contemplar, fico dentro de mim mesmo a jurar: um dia ainda irei te beijar. Venho sonhando há dias, com o dia em que finalmente o mundo irá parar de girar. Meus lábios anseiam pelos teus tocar.

Meu coração brinca de vir à garganta. Minha pulsação acelera. Suo frio. A boca seca. Médicos diriam que isso seria doença. Psicólogos diriam que isso seria loucura. Amigos diriam que isso seria paixão. Eu digo que isso seria vontade. Você, diria que isso seria o quê?

Havia me esquecido o que era paixão. Coisa à toa que acelera o coração. Havia me esquecido que é possível achar encantos no desconhecido. Que não precisa viver uma vida toda, ou conhecer os avós, para desatar os nós, retirar os pós, e passar a sonhar com um ‘nós’.

Talvez seja clichê dizer, mas você é diferente de todas as outras pessoas que ousei conhecer. A sua calmaria de lagoa, que encontra com os agitos de rio e vai desaguar no mar. Tua voz mansa e sorriso largo, que me provoca surto. Desconcerta o passo.

Faço graça, faço birra, faço farra, fecho a cara, mas tudo para, só quando você passa. Aprendi a ver em câmera lenta, com olhos abertos, respiração em pausa, dedos em trava, boca cerrada e ouvidos atentos, todos os teus movimentos. São raros tais alentos. São poucos nossos encontros. São intensos. São únicos. São meus. São unilaterais. Viscerais.

De cá, apenas a te observar, contemplar, fico dentro de mim mesmo a jurar: um dia ainda irei te beijar. Pois posto que isso seja desejo, loucura ou falta de ar, ainda assim, sigo a jurar: um dia ainda irei te beijar. Escreva no teu diário. Piche as pares do teto. Assino em baixo e decreto: os ventos vão ainda te levar, para juntos achar, um jeito mais firme de caminhar.

                                                                                                          (Matheus Rocha)

Tão eu...

Tenho andado pelos dias com a cabeça confusa. Meus pensamentos estão fora de ordem, meus pés não sentem firmeza ao tocar o chão, minhas mãos tremem. Tenho tido mais vontade de dormir, do que de me manter acordado. Me calo no sonhos. De olhos abertos, em minha mente nunca existe silêncio.

Queria entender como é possível viver sem esperar. A gente sempre diz que não espera de nada, tão pouco de ninguém. Impossível. Todo mundo espera que chegue uma sexta-feira. Espera dormir até mais tarde num domingo. Espera um emprego novo, um amor novo, um amigo novo, uma roupa, uma música nova. Todo mundo espera, todo dia, por algo. Às vezes, por alguém.

É difícil atravessar os dias sem esperar. É complicado se deparar com uma segunda-feira em branco. É estranho não saber o que imaginar de uma semana inteira, talvez do mês, ou do resto do ano. Vivemos de preencher dias vazios, com cores que variam em tons de cinza.

Dias de cor são raros. Dias com tons vibrantes, são tão pouco frequentes… vivemos com o nublado, ou com o amarelo pardo. Pautamos nossas vidas no calor, mas esperamos o frio. Reclamamos da chuva. Desejamos o sol. Damos forma as nuvens. Não lutamos por sonhos.

Cansei.

Por que é tão complicado viver? Realmente não consigo entender porque a gente precisa passar por tantas situações difíceis, pra num belo dia, conseguir ser isso que chamam de ‘feliz’. É tão árdua a tarefa de lutar vinte e quatro horas por dia, sete dias por semana, trezentos e sessenta e cinco por ano…

Acho que o problema é ter esperanças demais. Mas como viver tendo elas de menos? Odeio essas coisas que não vem com manual de instruções. Não gosto de ser autodidata na vida. Queria uma felicidade programada, tipo alarme despertador. (Nome: ser feliz. Horário: das 00 às 23:50. Repetir em: Seg, Ter, Qua, Quin, Sex, Sab e Dom).

Respirar. Fundo.

É difícil atravessar os dias sem esperar. Acontece que eu já nem tenho forças para essas esperas. Mesmo tão novo, meus ossos já estão gastos. Meu coração já se desfez. Minha mente? Tenho andado pelos dias com a cabeça confusa. Meus pensamentos estão fora de ordem.

Mas como assim, eu sou tão novo e com tantas queixas? Como é isso, jovem rapaz? Me explique o inexplicável. (Lá vem a danada da esperança me acendendo mais uma luz). Vai ver, viver é só isso mesmo. Esses dias confusos em todos de cinza, sendo intercalados por dias de amarelo pardo, ou coloridos com as cores primárias e fundamentais.

(Me explique o inexplicável-Matheus Rocha)

Ansiedade

Apesar do que me pesa, tenho pegado no sono todas as noites com uma voz que luta para não se afogar. Um grito, um choro de criança, ou talvez a voz da esperança. Só ouço a palavra felicidade. Sinto como se algo muito bom estivesse para acontecer e minhas noites em claro fossem só um sinal de ansiedade. Ansiedade pelo que nem sei que é, ou pelo que talvez nunca venha. Como se as semanas durassem anos, e os segundos perdurassem séculos, milênios talvez. Ansiedade.
(Matheus Rocha)